Cela doit faire une bonne demi-heure -peut être même plus en fait- que je suis assise à même le sol, à contempler cette fontaine circulaire en plein centre de la place du village. Imposante malgré les années. Fragile au vu de sa vétusté. Un contraste que seules mes prunelles semblent trouver intéressant au point de continuer de la fixer inlassablement. Les candidats passent et ne s’y attardent pas, les candidats passent et peut être même ne la voient-ils pas. Ou pas du même œil que le mien… Soit. On ne voit qu’elle de là où je me tiens. Sous ce centenaire qui me fait office d’ombrelle… La place étant le centre du village, le point de ralliement de toutes les rues, aussi y est concentrée toute la vie et l’agitation. Et, quand je parle d’agitation c’est notamment celle qui vient s’emparer de mon attention en s’infiltrant jusqu’à mes tympans. De la musique. De la musique d’antan. Je reconnais quelques notes, j’entends quelques mots dans un langage que je ne connais que trop bien… Aussi, manifestement attirée à la façon d’un aimant, mes jambes se déplient, mes muscles s’activent pour me remettre en équilibre sur mes pieds. Mon regard cherche la source, et la trouve au bistrot, le café de la marie. Je ne réfléchis pas plus longtemps et m’avance. J’avance guidée par la chanson, par les paroles que je comprends et reconnais. Un sourire étire mes lèvres. Je contrôle ma démarche de façon à ne pas en calquer le rythme, à ne pas progresser sur trois temps. Je me retrouve à fouler le parquet, m’arrêter. J’avise une silhouette. Une brune au centre de la pièce. Elle danse. Elle danse seule. Elle danse de façon relativement désinhibée. Mon sourire ne déloge pas. Elle a quelque chose, un truc. Je ne saurais trop dire… La gracieuse tournoie, je la reconnais ! C’est la brune de la dernière fois, la brune des maisons abandonnées. J’ai pas le temps de réagir que déjà elle m’aborde, me présentant sa main, une légère courbette. Une invitation. Je vais accepter, je le sais. Je le veux ! Mais, elle s’empare déjà de ma main et m’amène valser avec elle. Au bout de quelques secondes, j’ai l’impression qu’elle amène surtout mes os, ma peau percuter tout et chaque infimes meubles de la pièce. Cependant, j’arbore toujours un sourire de façade et je ne sais pas trop ce que je ressens. Peut être rien au final, mais je m’en fous. Je commence à m’essouffler sensiblement. Je grimace légèrement en sentant le coin d’une table se loger l’espace d’un instant contre ma cuisse avant que nos pieds s’emmêlent, piétinent, dans le but de nous faire tournoyer jusqu’à ce que… « Nulle pa-… Att-… !! » je m’exclame lorsque je la sens ployer vers l’arrière m’entrainant dans son mouvement. Je tire avec toute la force dont je dispose sur son bras pour contrebalancer, et rééquilibrer de justesse, non sans un déséquilibre. Je m’arrête. Je prends une inspiration chaotique. Puis, je ris. Quelques minutes ponctuée de nos rires s’étirent et s’étiole. Et, étrangement, je n’ai pas envie que ce petit moment de folie s’égraine alors je plante mes prunelles sur ma comparse. « Jacques Brel, tu connais ? » je lui demande ensuite, en ayant une idée de chanson bien précise en tête. La valse à mille temps et son tempo plus qu’effréné, sa cadence endiablée. Un challenge pour quatre pieds gauches comme les nôtres.

Nos rires se mêlent et s’entremêlent dans une sorte de mélodie candide et plaisante. Candide parce qu’enfantine, plaisante parce que légère et amusante. Mais la composition instrumentale de ces rires joints n’est pas assez savante ou orchestrée pour se voir qualifiée de symphonie. Alors j’en reste là de mon analyse musicale. Mon souffle cessant de se confondre anarchiquement avec les battements de mon palpitant. Je reprends la pleine possession de mon corps, ses mouvements et réaction. Je me lance même dans une question. Sa réflexion tombe, un poil et faussement piquée au vif, et m’arrache un sourire. Le fait est que ca n’est clairement pas une référence pour tout le monde, c’est surtout cela qui m’a poussée à poser ma question. Faut dire qu’on est pas tous branchés sur les années soixante, et plus précisément en France. Mais, Elle, elle dont je ne connais pas le prénom, elle est différente. Différente parce qu’elle connait. C’est moi qui commet l’impair, je le reconnais. Parce qu’elle m’a déjà montré connaitre et apprécier Edith Piaf. Certes, ce n’est pas extraordinaire, juste rare j’ose dire vu notre génération... Puis, je coule un regard sur elle, un regard qui se veut légèrement provocateur, un regard transpirant le défi, que j‘espère elle comprendra. D’ailleurs, je ne prends pas la peine de lui répondre. Non, pas tout de suite. Je relâche seulement mes doigts autour de sa main pour aller jusqu’au jukebox. Mes prunelles parcourent l’espèce de plateforme, lisant intérieurement le titre de chacune des chansons proposées. Et, je cherche, je cherche. Je cherche ce titre incontournable, cet artiste emblématique dans la liste. Lorsque je trouve, mes traits demeurent figés comme gravés dans le marbre, et ce sont simplement mes doigts qui s’agitent, mon index qui appuie sur le bouton. Une simple pression et les amplis se mettent à déverser les premières notes de l’introduction. Puis, ce n’est que lorsque je reviens vers ma cavalière que je tire sur ma non-expression afin de pouvoir afficher et arborer une fine esquisse. Un quelque chose de présentable, un quelque chose qui lui conviendra. « Au temps pour moi Milady… » je lui fais en me postant devant elle, m’appliquant dans une légère et gracieuse courbette. Je souhaite effacer, me rattraper de cet affront alors… « …m’accorderiez-vous cette seconde valse ? » je poursuis en haussant un sourcil, taquine. Ce froissement de sourcil l’enjoignant à oser, oui oser, me dire non. Mais elle ne le fera pas ! Néanmoins, je n’attends pas et c’est de manière éhontée que je m’auto-accorde cette danse que je ne lui laisse pas le temps de refuser en attrapant sa main. « Le but étant de rester sur ses pieds, n’est-ce pas » j’ajoute même dans un chuchotement, exclusivement à son égard, usant, encore une fois, de provocation.

La réplique de la brunette m’arrache une esquisse de sourire. « C’est-ce que l’on va voir » je lui fais d’un air tout aussi pompeux que tout le cérémonial que je lui offre depuis plusieurs secondes présentement. L’intro laisse place à la voix du chanteur. Douce, lente. De même que le tempo sur lequel nous progressons, nous nous mouvons, elle et moi. Un sourire surfait et faussement confiant aux lèvres que je lui offre en la guidant, guidant nos pas au fur et à mesure de la musique. Même musique qui commence à s’accélérer sensiblement, que très sensiblement. Faisant encore office de répit. Un petit répit. Seulement pour se mettre dans l’ambiance, se préparer, seulement pour ne pas créer une rupture nette et violente entre Edith Piaf et Jacques Brel. Une transition logique et fluide. Je m’entends également fredonner les paroles. Et Paris qui bat la musique, Paris qui mesure notre émoi… Et, ma cavalière et moi continuons de valser, valser, valser… Pendant ce temps, je me permets également de la dévisager, de remarquer chaque infime mimique, chaque infime expression qu’elle laisse échapper, chaque plissement de sourcil, de lèvres sous la concentration de ses jambes suivants les miennes. Et, je souris. Souris devant l’application qu’elle y met. Néanmoins, pas le temps de s’habituer que déjà il faut encore accélérer, encore, encore, toujours. Troisième temps de la valse… Et mon soucis de ne pas altérer le rythme imposé, ne surtout pas le bafouer, non surtout pas, il en va de mes tympans, aussi je l’entraine toujours plus sur la cadence effrénée du tempo, des mots et dernière strophe… Je ferme les yeux, et continue de nous faire tournoyer. Alors, on tournoie, tournoie, tournoie… Une valse à mille temps, une valse à mille temps, une valse à mille temps… Je me laisse transporter et inévitablement elle aussi. Lalala la lalala, lalala la lalala, lalala la lalala… On tournoie vite, toujours plus vite, trop vite… Elle s’envole, je m’envole, on s’envole ! Ce sourire béat qui ne me quitte pas, cette sensation d’exaltation qui culmine, culmine. Puis, soudainement, la redescente. Subite, brutale. La voix de la brunette s’élève brusquement. Je rouvre les yeux, et, cette fois, aucune possibilité de rattraper de ce qui est déjà entrain de se produire. Nos pieds qui s’emmêlent, s’entremêlent et nos corps qui s’entrechoquent réceptionnés par le sol. Mon corps secoué de léger spasmes à raison de cette respiration chaotique et anarchique, mais aussi de ces rires qui s’échappent d’entre mes lèvres. Ce nœud de bras, jambes, féminins finit par se dénouer en même temps que la voix de la jeune femme s’élève. Un nouveau rire m’échappe à son commentaire. « Et encore, heureusement que nous étions dans la classe élite, ma chère. » je parviens à formuler une fois mon respiration revenue et mes rires calmés. « C’est plutôt à toi que je devrais demander ça, verdict ? » je lui demande quelque peu inquiète malgré le sourire qui arbore ses lèvres, quand soudain… un éclair de (non) génie. Je me racle la gorge, m‘agenouillant près d‘elle. « … je m’en vais chercher du secours s’il le faut mais, Tu dois me faire cet honneur, à présent promets moi, que tu vas survivre, que tu n’abandonneras jamais, jamais... même si ça a l’air sans espoir... promets le moi, maintenant... et ne romps jamais cette promesse ! » je débite d’un air faussement solennel, et ce timbre, ce ton, cette expression suintant le théâtral à plein nez.