Elle dormait. Et je n’ai pas osé la réveiller, de peur de la troubler. Pour une raison inconnue, elle m’apparaissait comme un petit animal fragile, alors qu’elle était là, emmitoufler dans sa couverture, et courir après un sommeil réparateur qui s’était fait la malle. En silence, je m’étais posé à l’extrême opposé du sofa, pour lui laisser son espace et occuper le mien dans la déranger. Les seuls bruits qu’on pouvait entendre dans la pièce étaient ceux de nos souffles et des pages du livre que je tournais avec délicatesse. Quand elle s’agitait, je relevais les yeux, comme pour m’assurer qu’elle allait bien, mais fausse alerte. Elle restait assoupie. Et moi, je continuais à lire. Au bout d’un moment, je décèle un changement, un mouvement. Je me laisse le temps de terminer ma page avant de poser mon regard sur elle. Et du coup, croiser le sien. Elle est réveillée, il n’y a plus aucun doute. Mais elle reste là, en silence, visiblement pétrifiée par ma présence qu’elle n’a pas sentie. Car il y a un sacré moment que je suis là, et ce n’est certes pas ma faute si elle est sortie de son confortable sommeil. « Bon matin! » que je lui lance, malgré l’heure avancée de cette journée. Il est quand même passé midi. C’est clairement ce qu’on appelle faire la grasse matinée. Chose que je fais moi-même rarement, par nécessité plutôt que par choix. Le bistro offrant trois repas par jour, il me faut être très tôt devant les fourneaux pour satisfaire une clientèle des plus capricieuses. Yann ne connait pas ce bonheur d’être levé aux aurores, il ne connait pas cette chance. Et à vous de me dire si c’est en toute ironie que je parle, ou si je savoure vraiment chaque instant de ces matins hâtifs.

Spoiler:

Elle émerge doucement de sa torpeur. Je ne la brusque pas. Mon regard reste rivé sur les pages usés de mon roman, livre que j’ai lu et relu à mainte reprise. Ça m’arrive si souvent que la plupart des bouquins dans ma bibliothèque sont dans un état désastreux. Mais je n’aime pas les nouvelles choses : je m’accroche à mes classiques, mes favoris, mes chouchous. Parfois, un petit courageux se taille une place jusqu’à ma table de chevet, mais ils sont rares. Je préfère encore me retrouver dans les histoires qui ont bercés mon adolescence que de m’aventurer en territoire inconnu. Ces livres ont tant d’importance à mes yeux, ayant pour la plupart appartenu à ma mère, et parfois même ma grand-mère avant moi. C’est mon héritage, ce que mes lègues mes aïeux, et j’ai juré d’en prendre soin comme de la prunelle de mes yeux. « Bonjour ? » J’ai cru entendre un son, un bruissement de corde vocale qui se frayer chemin jusqu’à mes oreilles. Mon regard se vrille un instant vers ma voisine, entortillé dans sa couverture qui lui a servi de refuge pour la nuit. Désorienté, à peine sorti du sommeil, son regard se fait vague et distant. Je n’insiste pas, encore une fois. Je ne m’impose pas non plus. Je sais me faire discret quand il le faut, c’est même devenu une spécialité, à force. Ma présence se fait terne, et distante face à ma compagne hasardeuse. Je n’ai jamais voulu la déranger de ma compagnie. C’est pourquoi je me contente d’exister à ses côtés, de cohabiter avec elle dans cette espace sans rien demander de plus. Et je ne crois pas que ce soit un supplice. Je n’ai pas l’impression que ma présence l’incommode. Je ne suis qu’un inconnu de plus dans ce Nid. Un visage sans nom, sans histoire, sans voix.

( Et désolé pour ça :lol: )

« Tu es là depuis longtemps ? » Je jette un coup d’œil à ma montre. En vérité, je l’ignore. Je n’ai pas noté l’heure à laquelle je me suis installé sur ce sofa, encore moins celle où j’ai débuté ma lecture. Mais elle veut une réponse. Je sens que cette information – manquante – la taraude. « Plus ou moins une heure… Je n’ai pas voulu te déranger, désolé si c’est le cas. » Va savoir pourquoi je ressens le besoin de m’excuser, de me faire pardonner cette intrusion dans son intimité… ou ce qui s’en approche le plus. Car la notion d’intimité est très sommaire en ces lieux, voir pratiquement inexistante. Rien que la présence des caméras nous rappelle sans cesse que l’on n’est jamais seul. Jamais. Il y a toujours quelqu’un qui veille. Un téléspectateur, un membre de la production… même nos camarades ont cette opportunité de nous scruter à la lettre. Je le sais, je l’ai moi-même fait. La curiosité l’emportera toujours sur notre pudeur. Et même si j’ai tenté de me convaincre, en vain, que je n’étais pas comme les autres, je me suis laissé charmé par ce qu’offrait cette salle que l’on nomme la régie. J’insère mon marque-page là où mes yeux se sont arrêtés, puis tourne la tête vers ma voisine, son corps recroquevillé tout contre les coussins du sofa. « Tu préfères peut-être que je te laisse seule? Tu n’as qu’à le dire, et je m’en vais, c’est tout. » Comme je le mentionnais plus tôt, mon but n’est pas de m’imposer. Je sais m’adapter. Et si c’est ce qu’elle désire, alors soit. Je ne serais pas incommodant. Attendant sagement sa réponse, mes oreilles captent la mélodie qui soudain se fait entendre dans la pièce. Cette chanson. Oui, elle me dit vaguement quelque chose pour l’avoir entendu lors du premier prime. Je trouve déplacé que Cupidon ait choisi ce moment précis pour faire résonner son autorité. Car baiser oblige. Et dans la situation présente, ça me déplait. Voir même d’être forcé d’embrasser qui que ce soit contre mon gré. Je retiens un soupir, puis me lève de mon siège. La jeune femme n’a pas bougé d’un poil et son regard se fait vague, fixant le vide devant elle. Je toussote un peu. « Ce n’est pas dans mes habitudes d’agir de la sorte, alors j’espère que tu ne te feras pas une sale idée de ma personne à cause de ça. » Je m’accroupis à sa hauteur, et, prenant soin de garder mes mains à l’écart, me penche pour frôler ses lèvres, l’espace de quelques secondes à peine. Rien que par principe. Et parce que je n’ai pas envie de perdre ce satané argent pour une histoire de baiser. Le plus ironique dans cette histoire, c'est que je ne connais même pas son prénom.

( Cupidon )