« T’es où ! » résonne la voix féminine, m’encerclant comme meute de Nora perdues. « Là ! » Je réponds, ma voix résonnant tout autant que la sienne, de partout et nulle part à la fois. Si bien que je me sens obligé de préciser « La cellule d’à côté ! » afin qu’elle ne cherche pas pendant huit siècle en direction d’un “là” en provenance des quatre coins de la pièce. Elle me rejoint, et se concentre immédiatement sur l’objet de ma perplexité. Courbée en deux, le buste parallèle au sol, elle plante son nez sur les dessins verticaux et horizontaux, concentrée comme face à un des grands mystères de la vie. J’attends un moment. Planté là, droit comme un “i”, je patiente... Et elle se redresse. Je prends une inspiration, prêt à entendre sa version des faits, lorsque je la vois pivoter sur elle-même pour entreprendre les cents pas. Ok, bon, bah si y en a pour un siècle, j’vais me mettre confortable, hein. Enfin confortable, c’est vite dit lorsqu’il s’agit d’une cellule où le confort a justement été proscrit. J’avise la couchette, faite d’une plaque de bois accrochée au mur de pierre, et soutenue à l’horizontale par deux chaînes. J’ôte les résidus de paille de la paume de ma main, avant d’y déposer mon séant. Voilà qui est mieux. Et pendant que ma hurleuse compulsive poursuit son chemin de ronde au milieux de la cellule, je sors mon paquet de tabac et mes feuilles de ma poche arrière, afin de me rouler une cigarette. Je ne suis pas adepte du travail manuel pour ce genre de choses, mais ayant paumé mon paquet de clopes, j’ai pris le premier truc que j’ai trouvé. Je ne sais pas à qui il appartenait à la base, mais si la vie en communauté marche dans un sens, ça doit marcher dans l’autre. Pour un paquet de clopes perdu, un sachet de tabac et des feuilles retrouvés. Tranquille, serein même, je ramène un pied sur la couchette, prenant appui sur mon genou rehaussé pour mieux rouler. J’ai la feuille au bout de la langue, lorsqu’elle s’immobilise enfin, prête à rendre publique les résultats de ses recherches et méditations. «... Lui faisait carême j’suis sûre et trois jours d‘extra pour impressionner sa belle, s’attirer ses faveurs. Tu vois le délire » Pas vraiment, mais je l’invite à poursuivre d’un regard appuyé. J’vois pas bien ce que viens foutre là cette histoire de carême, mais j’imagine qu’elle va approfondir sa théorie, n’est-ce pas ? « Tu sais, lui démontrer de sa détermination etc… pour qu’elle le garde auprès d’elle quoi » Donc, selon elle, le type se serait fait enfermé lui-même pour prouver à la duchesse-comtesse-baronne de Machin de mes deux, qu’il était déterminé et complètement barge ? « Ouai, ça se tient. » J’affirme, alors que tout porte à croire le contraire. Non mais sérieusement, là... « Les hommes de cette époque étaient cinglés, ils auraient tout fait pour les beaux yeux de leur Dame » Elle relève le nez vers moi, presque révoltée face à l’attitude de ce masochiste imaginaire. Je pince les lèvres et hoche la tête, comme pour participer à sa consternation, puis me range ma cigarette roulée derrière l’oreille. « Ou alors... » dis-je en me relevant de mon canapé de fortune. « Le Duc de La Braguette, amant de la propriétaire des lieux, Dame Geyla Culotenfeu, de dix ans son ainée, aura eu la faiblesse de s'encanailler avec la soubrette aux arguments très appréciables... » De mes mains, je mime deux sphères protubérantes au niveau de mon torse, avant de poursuivre. « Dans le cabinet de lecture de Dame Geyla, la culotte bouffante sur les chevilles, et la cavité buccale de la soubrette au niveau de son pic du Midi, il aura été découvert par quelques suivantes. Horrifiées devant une telle scène de décadence moribonde, elles auront hurlé, au point de rameuter la garde, et bien malheureusement pour notre bon Duc, Dame Geyla aussi. » Je mime la consternation en secouant la tête, affligé par tant de malchance. « Empêtré dans ses culottes, le Duc ne pourra prendre la fuite, et devra se soumettre au courroux de son aimée. La garde déjà sur place, elle l’enverra aux geôles, le temps de statuer sur son sort. » C’est à mon tour de faire les cents pas, arpentant la courte pièce de mes longues enjambées, activant le reste de mon corps au rythme de mon récit et des rebondissements que j’invente au fur et à mesure. « Hélas, trois fois hélas, lorsque cette dernière, après quarante-trois jours de délibération, décidera de mettre un terme à la punition de son favori, elle découvrira, non sans mal, le ventre rebondi de la soubrette, annonçant le bâtard à venir. Un bâtard, fils de son propre amant, sous son toit ? Folle de rage, elle descendra elle-même aux cellules, et s’emparant d’une dague pendant au ceinturon d’un des garde, plantera la lame féroce dans le coeur du brigand, qui lui aura dérober son coeur, et sa dignité... » Et soudain, en même temps que mon récit, je m’immobilise au centre de la pièce, observant ma compagne de cellule, avant de reporter mon attention sur les lieux, les murs, les sols, les voûtes, les chaînes, et finalement les gravures sur le mur. « Non, en fait, elle est super glauque mon histoire... » Oui, j’en prends conscience que maintenant. Ça m’arrive souvent, ne vous en faite pas.

J’crois bien que je viens de me faire délester d’une clope savamment édifiée par mes doigts experts. Mais bizarrement, je n’en prends pas conscience tout de suite. Pourtant je l’ai vu la prendre, et je l’ai entendu me réclamer un briquet, je lui ai même tendu ce dernier. Mais j’ai tout fait machinalement, mon esprit déjà accaparé par l’édification de l’histoire qui allait suivre. Si bien, que ce n’est qu’à la toute fin, alors que je demeure perplexe devant ma fin tragique, mes doigts grattant l’arrière de mon crâne comme si je réalisais seulement maintenant la glauquitude du récit - oui, ça se dit ! -, que je constate la cigarette allumée entre ses doigts fins. Et là encore, je ne pense pas tout de suite au vol qualifié, c’est une toute autre réflexion qui me vient en tête alors qu’elle m’interroge sur le sort de la soubrette et du bâtard... « J’crois qu’on est pas supposé fumer à l’intérieur... » j’annonce, hésitant, sans quitter le bout incandescent des yeux. J’suis pas très au fait des lois passées dans un pays qui n’est pas le mien, mais il me semble bien que l’interdiction de fumer dans les lieux publics est passée partout en Europe. Et Fake Lover ne déroge pas à la règle, me semble-t-il. « Tiens » Elle me tend ma cigarette, que je récupère avant de la coincer entre mes lèvres. Oui, finalement, qu’est-ce qu’on s’en branle de cette loi ? J’suis même pas européen à la base. Aussi, fort de cette décision, je reporte mon attention sur Dame Ginette, prête à se lancer, à son tour, dans un exercice de narration. Confortablement - autant que faire se peut - installé, le dos contre la chaine maintenant le “lit” en place, et les jambes étendues sur la largeur de la couchette, je fixe ma conteuse avec une avidité teintée de curiosité. Elle se lance, m’expliquant que Dame Geyla se serait retrouvée temporairement apaisée par la mort de son amant, mais qu’elle aurait souhaité obtenir vengeance de la soubrette et son bâtard. Elle imagine, alors, un fin tragique, plantant le décor de telle façon que j’ai l’impression d’y être. D’ailleurs, ça me donne envie d’aller faire un tour du côté du lac pour aller me recueillir sous le cerisier-chêne. J’en ferme même les yeux... un instant, avant de les réouvrir face à la perplexité que m’inspire la fin de son histoire. « Ok, c’était carrément nul comme fin » convient-elle en laissant échapper un rire. Non, c’est pas nul, mais cette fin me laisse sur ma faim. Tiens, un jeu de mot de merde. JDMDM. Je me redresse légèrement, appuyant mieux mon dos contre la chaîne. « Non, c’est pas nul, mais ta vision diffère de la mienne... » Je tire sur la cigarette avant de poursuivre mon explication. « Déjà, dans ma tête, la Baronne n’avait pas de gros cul, c’était plutôt le genre cougar bien conservée, tu vois ? La petite quarantaine rayonnante. La belle, voir très belle femme, qui se sent vieillir... C’est les pires, crois-moi. » Oui, bien sûr, je suis expert en vieilles peaux ex-bombe atomique, c’est bien connu. « Donc elle prend des amants plus jeunes, pour se sentir jeune elle aussi. Sauf que les jeunes, ils sont moins faciles à tenir que les vieux à la braguette en berne. Du coup, quand elle surprend son amant avec une autre, une plus jeune, évidemment, c’est d’autant plus dur pour elle, puisqu’elle se prend son âge réel en pleine tronche. » Oui, tout à fait, je suis entrain de faire l’analyse comportemental d’un personnage fictif tiré de mon imaginaire prolifique, et je trouve ça totalement normal. « Mais... Imaginons... » Cette fois, mon dos quitte la chaîne pour que je puisse me remettre dans le bon sens, mes pieds retrouvant le sol, tandis que, toujours assis sur la couchette, mon buste s’avance en avant, et mes coudes se plantent dans mes cuisses pour tendre un peu plus vers mon auditoire composé d’une seule et unique personne. « Imaginons que tu sois Dame Geyla... Tu viens de fêter tes quarante printemps, tu es indécemment riche et respectée de tous... Mais... Une chose te fait cruellement défaut... Une descendance. » Je soupire le dernier mot comme on expire son dernier souffle de vie, lentement, doucement, augmentant le potentiel “angoisse”. « Dame Geyla est sans enfant, personne à qui faire hériter son immense fortune. Et ce n’est pas faute d’avoir essayé, crois-moi. Aussi, si tu étais elle, en apprenant la grossesse de la soubrette, comment réagirais-tu ? N’oublies pas qu’elle était profondément amoureuse de Duc, et que sa mort, bien que vengeresse, n’a rien d’apaisant. En le tuant, elle a tué un peu d’elle-même aussi. » Décidément, j’ai vraiment un truc avec les amours tragiques, comme si j’étais incapable de concevoir une fin à la Disney ! Faut toujours qu’il y ait du sang, des larmes, et des déchirures éternelles. C’est mon truc... J’hoche la tête, suivant la réflexion mentale de la brune. Je l’ai amenée jusqu’à une conclusion, la mienne, et je m’apprête à l’entendre sortir de sa bouche à elle. Et ça, ça me fait prendre mon pied. Oui, oui.

« Oh, je vois ! » scande-t-elle brusquement, et un sourire apparaît au coin de mes lèvres. Je ne sais pas si elle a l’exacte même fin que moi en tête, mais peu importe, je brûle de connaître tout des images que j’ai fait naître dans son cerveau juste par le biais de ma narration laconique. Aussi, je suis des yeux chacun de ses mouvements, tentant de percer à jour la pensée qui lui fait froisser les sourcils, retrousser le nez, agiter la main, ou tout simplement osciller la tête. Alors, lorsqu’elle se lance, mon plaisir non dissimulé n’a rien de feint. J’écoute, attentivement, son chemin de réflexion. Question rhétorique, elle me demande si je souhaite que, par un moyen dont on ignore encore tout, Dame Geyla s’accapare l’enfant bâtard de son ex-amant, pour le faire sien. J’hoche la tête, mais simplement pour le geste, puisqu’elle ne semble avoir besoin d’aucune confirmation de quelques sortes. Nora décide donc de garder la soubrette en vie, mais pas dans les cachots, ailleurs, le temps de sa grossesse. Pendant ce temps, la maîtresse des lieux simulera une grossesse en parallèle de celle de la captive. Après délivrance, ma partenaire de narration propose la mort de la soubrette, et décide de la laisser pourrir dans les entrailles du château… Cette idée, bien que bonne, possède un inconvénient de taille que je note mentalement pour l’en informer plus tard. En attendant, je la laisse poursuivre. Et étrangement, le fil de pensées qu’elle déroule, l’amène au même endroit que moi : faire disparaître le corps, c’est mieux. J’approuve d’un mouvement de tête, plongé, à mon tour, dans mes propres réflexions… L’index et le majeur tapotant mes lèvres, je cherche à comprendre ce qui a bien pu arriver à la soubrette après son accouchement. Et pendant ce temps, Nora se scandalise de la cruauté de Dame Geyla. « Tu l’avais dit toi-même, la geôlière devait être particulière cruelle. » je lui rétorque en la paraphrasant, un sourire amusé aux lèvres, avant de replonger dans ma réflexion. Je fixe le mur en face de moi, les sourcils froncés, les traits fermés, tout à ma concentration. L’idée germe progressivement dans mon esprit, et sans que je n’en prenne réellement conscience, je commence à l’égrener à voix haute. « Seul le médecin devait être dans la confidence, personne d’autres ne devaient savoir… Elle aura isolé la soubrette dès le début de sa grossesse en prétextant que cette dernière avait prit la fuite face à la honte que cette histoire lui aura inspiré… Elle ne peut donc pas ressortir, six mois plus tard, délestée de plusieurs kilos, tout le monde aurait compris la supercherie… » Je me gratte le menton, sourcils toujours froncés, et regard qui fixe le néant, quand brusquement, je pivote et fais face à ma partenaire de connerie. « Tu as remarqué cette tourelle qui déchire les toits pour grimper chatouiller les nuages ? » Amis poètes, bonsoir. Voici un spécimen intéressant qui, quand l’envie lui prend, se met à s’exprimer en image… Oui, ça me prend de temps en temps, si bien qu’en réalisant la teneur de mon discours très littéraire, je souris, gêné, avant de reprendre. « Y a une grande tourelle qui dépasse des toits. Haute, très haute, mais vraiment pas très large. On la voit bien depuis le parc… Je pense que son accès doit être au niveau du couloir des chambres, au premier étage, mais je n’ai trouvé qu’une porte close. » Et pourtant j’ai cherché pendant une bonne heure, montant et descendant d’un étage, avant de me résoudre à l’idée qu’il s’agissait bien de la bonne porte, mais que son accès nous était refusé. « C’est l’endroit idéal pour cacher quelqu’un. Impossible pour la soubrette de s’enfuir par la fenêtre, et elle pouvait hurler autant qu’elle voulait, personne ne l’entendait. Alors, on peut totalement imaginer qu’après son accouchement, la Baronne se soit contentée de condamner l’accès à la tourelle, ce qui expliquerait que la porte soit encore fermée de nos jours… » Oui, oui, je sous-entends bien qu’un squelette en tenue de souillon, nous attend tout en haut de cette tour, des araignées tissant leur toile entre les mâchoires disloquées de la pauvrette. Et dire que j’avais commencé se récit façon Père Castor, pour l’achever à la manière des contes de la crypte. Vaut mieux pas me laisser seul avec des enfants… jamais !