Il recommence. Il s’arrête juste pour une minute et il recommence avec ses sous-entendus graveleux, son petit sourire de branleur suffisant et ses longs regards appuyés. Paloma déteste quand il joue sur ce tableau-là. Non pas seulement parce qu’il le fait mais parce qu’il le fait en toute connaissance de cause, dans le but avoué de la déstabiliser. Quand il évoque le porno et tout ce qui s'y rapporte, Isaac est un sale gosse. Le genre tortionnaire qui s'amuse à secouer la cage du lapin ou sortir le poisson de l'aquarium juste pour le voir se tortiller. Il sait que ça la dérange, la trouble, la désarçonne et c'est exactement la raison pour laquelle il continue à enclencher ce bouton, comme une piqûre de rappel parce qu'elle l'a taclé alors à son tour, il réplique. « C'était pas de la comédie » qu'elle corrige en essayant de prendre sur elle pour ne pas ciller ou trembler. Sa voix reste limpide et affirmée, parce que c'est la vérité. Paloma serait une actrice déplorable. Elle a le visage expressif, pas forcément celui qu'on déchiffre d'un coup d'oeil mais lisible. Les émotions s'inscrivent facilement sur son minois de poupée, elle a le genre de traits fins qu'ont l'air toujours poétiques, un peu mélancoliques. Le genre qu'on a l'impression de cerner d'un coup d'oeil et même si c'est pas vrai, ils restent rarement sobres. Paloma n'a jamais joué, pas la comédie. Elle sait pas faire, porte jamais de masque ou d'armure, elle est née ainsi ; à découvert, le coeur porté en bandoulière. Y'a pas de comédie dans ce qu'elle a fait, pas de scénarios alambiqués et de scènes où l'on crie "coupez!" C'était de la baise, point. De la baise dans tout ce qu'elle a de plus cru, de plus animal et parfois même dégradant. De la baise de bas instinct ou de fantasmes tordus, de la baise filmée mais de la baise quand même. Des vidéos amateurs, pas de matériel de pointe ou de plateau de tournage, juste des images salaces destinées à faire jouir un pauvre type qui en avait toujours besoin de plus. Paloma n'a jamais pensé que ça pourrait se retrouver sur youporn et consorts ou que quelqu'un de sa vie, de sa vraie vie pourrait tomber dessus un jour. Elle ignore pourquoi ça a fait recette, elle sait pas que cet amateurisme assumé n'a été qu'une façade marketing pour se faire un max de blé parce que c'est ça, que le nouveau client veut. Des filles qui ressemblent à des vraies filles, des scènes qui ressemblent au banalité du quotidien, le cul extrême en plus. Il a envie de croire que ça peut lui arriver à lui, qu'il peut rencontrer une fille comme ça, que c'est plus une actrice inaccessible avec des gros seins, un agent et des orgasmes simulés, mais une nana bandante qu'il pourrait choper facilement. C'est pas de la comédie mais ça veut pas nécessairement dire que c'est elle pour autant. C'était une facette, un reflet, un mirage qu'elle n'est plus, c'était Paloma qui oubliait d'être Paloma, qui verrouillait ses pensées et se concentrait sur ses sens, s'abandonnant au plaisir comme d'autres s'enivrent d'alcool. Rien que pour lui, juste pour pour qu'il l'aime encore un peu même si c'était moins qu'hier. Isaac ricane et elle se raidit subitement, avant de comprendre qu'il a pas encore le don de se moquer de ses pensées. Elle oublie Aslam, se recentre sur Isaac qu'a jamais vraiment quitté son esprit et se retourne lorsqu'il approuve. Paloma sonde son regard malin de ses prunelles un peu mélancoliques, un brin graves, et hoche prudemment la tête comme pour confirmer un pacte secret qui voudrait qu'ils se tiennent à une distance respectable l'un de l'autre jusqu'à la fin du jeu. Elle comprend pas vraiment, pourquoi elle a besoin d'exprimer ça, à voix haute. C'est pas son genre, à Paloma, de baiser avec le premier venu. Ni avec le deuxième venu ou le troisième en réalité. Si l'on omet l'incongruité sur son cv, elle n'a connu que très peu d'hommes et à chaque fois, elle a fait l'amour. C'était pas du sexe pour du sexe, sans autre but, c'était offrir plus et gagner quelque chose en échange. C'était pour l'humain, pas l'orgasme. Mais ça, c'est une vision romanesque plutôt dérisoire pour la génération y ou plutôt la nouvelle génération perdue. Alors qu'elle pensait devoir lutter pour obtenir gain de cause, Isaac cède et sur les lèvres de Paloma c'est l'esquisse d'un sourire particulier qui naît. Le genre d'esquisse fébrile qu'on essaye de retenir mais qui perce toutes les défenses pour s'épanouir à son aise. C'est un sourire qui rayonne plus fort que les rayons du soleil même s'il se montre timide, farouche. Il est vrai et c'est ce qui compte. Il énonce ses conditions et son sourire s'élargit alors que Paloma esquisse encore deux petits pas aériens dans sa direction, assez pour pouvoir souffler, tout près, juste à son attention. « Ma requête, mes règles » dicte-t-elle avec une autorité insoupçonnée mais qui s'enrobe d'un voile de douceur suffisant pour qu'Isaac obtempère quand même. Elle n'est pas autoritaire, pour de vrai. Elle est fébrile, c'est différent. C'est déroutant qu'il sache tant sur elle - à savoir l'intégralité des informations (trop) nombreuses divulguées par son portrait - quand elle ignore tout de lui, sauf le plus visible. Qu'il est un emmerdeur, donc. Un emmerdeur charismatique et parfois prévenant, mais un emmerdeur quand même. Isaac prend la parole et Paloma l'écoute plus attentivement qu'elle l'a jamais fait auparavant. Elle l'écoute si fort qu'elle a presque l'impression que tout s'interrompt autour d'elle, le temps en premier lieu, un peu comme dans le tableau de Dali, les montres molles. Elle sent son coeur battre au rythme de ses mots, en suivant la musicalité des syllabes et ça lui fait bizarre. Paloma le fixe, troublée. Elle tente de déceler le vrai du faux, peine à voir en elle un pauvre gamin ballotté en foyer et puis.. et puis merde. Elle fonce. Tant pis s'il se fout de sa gueule, tant pis s'il la fait marcher elle décide d'y croire parce que c'est ce qu'elle est. Une fille qui se soucie de l'humain. Lentement, délicatement, avec sa grâce de poupée Paloma rompt définitivement la distance entre eux et dépose ses lèvres charnues contre sa tempe. Elle y imprime un baiser volé, furtif, un baiser qu'a le goût du réconfort et qui appelle à rien de plus. C'est le genre d'étreinte tendre qu'on offre à un ami, ou à un enfant (sic), quand les mots veulent pas sortir, quand ils semblent dérisoires. « Je suis désolée » qu'elle murmure d'un timbre vibrant, vacillant, un peu ému. Paloma est vite plombée par ce genre d'injustice. Elle a une sensibilité à fleur de peau et ce genre de confession, ça lui effleure l'âme plus qu'elle ne le montre, plus qu'elle ne l'admet aussi. Parce que ça résonne en elle et ça lui rappelle une autre petite fille que sa mère snobait. Oh bien sûr, jamais elle n'a été jetée dans un foyer ça aurait fait mauvais genre, mais le résultat est proche. Elle s'est toujours sentie ignorée, diminuée et dans un monde sans repère, ça faisait mal. Foutrement mal. « Pourquoi ? » pourquoi s'est-il retrouvé en foyer, bien sûr, demande simplement Paloma, en caressant le visage d'Isaac, étrangement sérieux, de ses prunelles rendues brillantes par l'émotion. « T'avais pas d'autre famille pour... t'aider ? » qu'elle ajoute. Paloma brise leur proximité qui la met mal à l'aise et recule de quelques pas. Elle semble réfléchir, hésiter, éprise de tourments internes qui la dépassent mais elle finit par laisser s'échapper ce qu'elle ressent, vraiment. « Mais ça explique pas qui tu es. T'aurais pu rechercher de l'affection, te tourner vers d'autres qui valent la peine... » Le cliché des gamins de foyer qui deviennent éducateurs ou s'empressent de fonder une famille, parce qu'ils ont des plaies à panser et de l'amour à revendre. Paloma, elle est comme ça. L'amour qu'elle a pas reçu, elle a besoin de le donner, de l'offrir sans compter. Isaac, lui... lui fait pas cet effet. Elle esquisse une légère moue, hausse les épaules, et se perd dans la contemplation de sa silhouette, à lui. « Toi, t'es devenu un con. C'est plus facile d'être un con, c'est sûr. On prend moins de risques... » continue-t-elle d'une voix lointaine, plongée dans ses pensées. Paloma est dure, elle s'en veut de lui asséner qu'il est con mais c'est ce qu'il lui offre, sa connerie. Juste ça. C'est ça la vraie question : pourquoi est-il devenu un con plutôt qu'autre chose mais elle ose pas la poser. Pas encore, pas si vite. Alors elle se tait, mordille sa lèvre inférieure sous ses réflexions en lui jetant des regards à la dérobée. Isaac, elle l'imaginait pas ainsi. Elle lui imaginait une vie sans histoire, une existence de petit branleur satisfait de sa personne, pas ponctuée de drames qui forgent et font mal. Ce qui fait mal, ça l'attire toujours, invariablement. La souffrance l'appelle, c'est comme une litanie, un chant de sirène qui la supplierait de mettre un terme au supplice, d'aider à reconstruire, alors qu'elle, personne lui vient jamais en aide. C'est pas sa faute, à Paloma, elle est comme ça. Un peu trop prompte à faire fi de sa raison au profit de ses instincts, parce qu'elle pense que les gens comme elle ont tout compris. Ils sont naïfs, mais ils sont courageux. Être con, c'est de la lâcheté. C'est se protéger des coups de la vie mais en oublier la saveur, aussi. Pour sûr, se manger des murs c'est douloureux et on s'promet de plus jamais recommencer, d'apprendre à se fermer, à se préserver. Mais après, on se rend compte que la seule vie qui mérite d'être vécue c'est celle pour laquelle on donne tout, parce qu'on peut perdre, oui. Mais on peut surtout gagner.