Je suis une femme qui n'a pas le temps pourtant depuis que j'ai franchi les portes de cette villa, j'aime le prendre. Pour visiter, entre autre. Surtout après avoir passé une semaine sans aucune commodité et sans aucun lieu à visiter, je me rattrape. Je dois dire que ce lieu dépasse toutes mes imaginations les plus folles ; je pense que le fait d'avoir dormi dans une tente pendant six nuits et et trainé autour pendant sept jours, joue. Bien. Quoi qu'il en soit, je me promène gaiement dans cet "ancien hôtel de stars" en sifflotant deux trois chansons qui me viennent en tête. Je suis une vraie gosse, parce que j'ai l'air tellement émerveillée et surtout tellement conne. Ca ne me ressemble pas. Je passe même mes doigts sur les murs quand je passe dans une pièce. C'est n'importe quoi. J'arrive au premier étage pour une raison qui m'échappe - je ne me souviens pas avoir pris les escaliers, je suis sans doutes trop dans la lune - et j'arrive dans le fameux couloir dédicacé. De loin, honnêtement, on dirait que des enfants se sont amusés à gribouiller sur les murs parce que leurs parents n'ont pas voulu leur offrir des glaces à la fête du village. C'est n'importe quoi. Mais apparemment, c'est la classe, alors.. Remarque, je m'en fous. C'est toujours moche. Je m'approche un peu plus près. Madonna, Michael Jackson. C'est qui, eux ? Hein ? Moi, je m'en fous, je veux juste voir Mariah Carey parce que c'est un peu ma reine, ma diva, ma mère spirituelle et dans certains moments la femme de ma vie. Mais je parcours toujours le mur dédicacé, l'air agacé devant des signatures sans intérêts de Marilyn Monson et David Guetta. Sérieusement. Sé-rieu-se-ment. J'ai envie de taper dans le mur. Je suis vraiment une enfant, j'adore. Puis soudainement, alors que mon regard est posé sur le mur, j'entends des pas derrière moi qui me forcent à me retourner vers l'origine du bruit. Je vois un mec, Ziggy, il me semble, l'air un peu bête mais qui se donne un petit côté dandy avec cette barbe qui lui donne au moins dix ans de plus. Il est là, quoi, juste là. « Où est ma signature ? Et puis t'as pas un stylo avec toi, là ? Parce que bon.. je jette mes cheveux en arrière puis pose ma main sur ma hanche, c'est moi la vrai Star, ici. » Je suis drôle, je sais, je m'adore, je suis géniale. En attendant j'ai toujours pas trouvé la signature de ma mère Queen Mariah Première du Nom.

Je suis la véritable Star ici cependant je suis déçue que personne ne l'ait encore remarqué. Pourtant, j'ai envie de dire, ça coule de source. J'ai de multiples talents comme celui d'être super charismatique et intelligente. Sérieusement. Vous n'êtes pas d'accord ? Enfin soit. En parcourant le couloir dédicacé je me rends compte qu'il y a des stars insignifiantes mais pas ma mère Mariah Carey ou encore moi-même. C'est n'importe quoi. J'hallucine. Alors quand un mec passe derrière moi je lui demande s'il n'a pas un stylo pour que je puisse y inscrire ma signature. Enfin un feutre je voulais dire mais s'il a un minimum de jugeote je pense qu'il aura compris. Il me sort qu'il a toujours un stylo avec lui. Je pense que c'est ironique. Par contre je remarque qu'il bégaie et je me demande où je suis tombée. Entre lui, Diego le pervers ou Imma qui a deux couleurs de peaux, je me dis que je découvre tout type de personne. C'est pas plus mal remarque. Enfin soit. « Envoies alors, s'il te plait. » Non parce que je suis sérieuse, je veux vraiment écrire sur le mur ma signature. Je ne rigole pas. Ainsi quand je dis que c'est moi la Vraie Star il en profite pour me tacler en disant qu'on a pas la même notion de star. Choquée. Je suis choquée. Sérieusement. « Ah bon ? Et qui est une Star ici d'après toi ? » je me dis que d'un côté on va tous être des stars à la fin de l'aventure. Remarque je m'en tape de la célébrité, moi. « Sinon vu que t'es là tu veux pas m'aider à chercher la signature de Queen Mariah ? » autant qu'il serve à quelque chose.

désolé pour ce torchon