NORA

Il est 6h du matin, lorsque j’ouvre un oeil. J’avais demandé à Adie de me réveiller en même temps qu’une nausée matinale, mais finalement, je n’en ai pas eu besoin. J’dors peu voir plus depuis quelques jours, du coup, je suis à l’état éveillé bien avant le premier râle d’Adie. Je m’extirpe du lit, en prenant bien soin de ne pas réveiller la Belle au bois ronflant, et récupère les fringues que j’ai préparé la veille, afin de ne pas avoir à chercher dans le noir. Oui, j’ai été prévoyant sur ce coup, et oui c’est totalement prémédité, et pour cause. C’est un jour particulier, et qui dit jour particulier dit activité particulière. Et c’est dans ces moments-là -entre autre- que je regrette l’absence d’Hamad, puisqu’une des activités consiste à concevoir entièrement un gâteau à l’aide de mes douces mains qui n’ont jamais vu un four de leur vie. Pas grave, on s’en fout, j’suis superman, j’peux tout faire. J’ai demandé un coup de main à la Production, et après avoir dessiné le gâteau de mes rêves, ou plutôt celui des rêves d’une petite blonde, ils se sont arrangés pour, en fonction du dessin, me filer une recette et des ingrédients pour tout concevoir façon home made. Tout le merdier m’attend dans le cellier, et c’est en me frottant un oeil et en étouffant un bâillement que je prends connaissance de l’ampleur de ma tâche. Pourquoi y a deux caisses, là ? Et pourquoi la recette fait cinq pages ? Je veux juste faire un gâteau, moi, pas préparer le repas complet pour un régiment de para ! Je survole les feuillets et compte les étapes... 37 ?! Putain, ils m’ont prit pour Norbert, ces cons ! Bon, allez, Loxi, tu peux le faire ! T’es pas plus con qu’un autre, il suffit juste de lire, de ne rien raté, et de s’activer... C’est bête comme chou, finalement. Je pousse les caisses jusqu’au plan de travail, et commence à sortir tout les ingrédients, même ceux dont je ne connaissais pas l’existence, puis, passe le tablier, histoire de faire plus “pro” et déplore l’absence de toque. Je tape dans mes mains, sautille d’une jambe sur l’autre comme un boxer entrant sur le ring, et entreprend de lire l’étape 1 : préchauffez votre four à 210°. Ok... Chauffer, je connais. Donc préchauffer, ça doit vouloir dire “ce qui vient avant le chauffage”. Par conséquent, 210° étant la température à atteindre, je dois mettre le four en route maintenant, afin que sa température soit idéale au moment où ma préparation sera achevée. Haha, s’ils croyaient m’avoir avec des termes techniques tout pourris ! J’suis un warrior ! Et c’est fort de ce sentiment que je me rends jusqu’au four, et avance mon index vers le bouton indiquant “°C”... J’appuies, et là... “thermostat” ? Hein ? C’est quoi ça ? Un autre terme pour dire degré ? Bon, c’est chiant, mais tant pis, je vais appuyer 210 fois sur le bouton, et voilà... Sauf que passé 12, ça revient à 1... Ok, c’est quoi cette connerie, là ? L’est cassé, le four ? « Heu... L’est cassé, le four, j’crois. » que je lance à la caméra, des fois que ça décide Cupidon himself à intervenir. Nan parce que sans four, j’vais pas aller loin, moi. Et je suppose que ça ne se cuit pas au micro-onde, ce truc. Après dix minutes d’observation et de tentative d’intimidation envers un four stoïque, je me résous à m’avouer vaincu... dès l’étape 1. Victoire par KO du four. Et je comprends que seule une femme -puisqu’Hamad n’est plus là - peut me venir en aide. En remontant jusqu’à la piaule, évidemment que je pense à Sive, mais quand elle saura que c’est pour Valentina, elle se retournera sous la couette en grognant. AJ sait pas cuisiner, elle me l’a dit, Valentina bah... non, évidemment que non, elle va pas venir m’aider à préparer son gâteau surprise... C’est donc l’épaule de Nora que je secoue doucement en tentant de ne pas lui faire peur. « Nora... Nora... Nora... » je souffle entre deux secouages d’épaule, à la façon d’un autiste pas très doué pour communiquer avec ses semblables. « Nora... Nor... » Haaaa, voilà qu’elle ouvre un oeil, tandis que je prends mon air le plus angélique, en m’accoudant à son matelas. « C’est quoi un thermostat, et pourquoi ça va pas jusqu’à 210 alors qu’ils disent bien qu’il faut chauffer à 210 ? Faut mettre le micro-onde sur puissance 900w ou 1200w, à ton avis, pour atteindre les 210° ? Sinon j’ai vu des gens qui faisait chauffer leur bouffe au lave-vaisselle, mais, pareil, il monte pas au-delà des 90°, tu crois que si je le mets sur programme court, ça marche quand même ? Parce qu’en fait, j’crois bien que le four il est cassé. » Et sinon, bien dormi ? Bonjour, il est 6h30, vous écoutez Radio Loxias, la radio des lèves-tôt !

« Tu ne touches pas au micro-onde Loxias… » Roooh, p’tain, ze rabat-joie, quoi. Comme si j’allais le lui casser, son micro-onde. Non, parce que même si je suis porteur de la mauvaise nouvelle, le messager est rarement coupable. J’ai pas cassé le four, il l’était avant que je n’arrive, donc bon. « …ni au lave-vaisselle » Super ! Et je fais comment pour faire cuir mon gâteau, moi ? J’fais un feu de joie dans le parc, et je le fais rôtir à la broche ? La Saint-Jean c’est passé, déjà. J’suis sur le point de lui demander si elle ne serait pas, par hasard, en possession d’un silex, lorsque Jeannine se lance dans l’explicatif de l'étymologie du mot “thermostat”. Et sinon il existe la formule «for dumb» ou pas ? Parce que j’ai pas pigé un broc de ce qu’elle vient de raconter. Pourtant je suis attentif, souriant, tout sage, le menton dans les paumes, les coudes sur le matelas, je me fais l’effet du premier de la classe, celui qu’on pourrave toujours à la récré. Sauf que Nora version R2D2 n’a rien de très pédagogue. J’ai beau tenté, j’comprends rien. « Le four n’est pas cassé, et un thermostat va jusqu’à 210° et même plus. » qu’elle me dit, finalement, en reprenant sa voix normale, celle qui traîne à cause du sommeil dont je viens tout juste de la tirer. Je m’indigne, je suis d’ailleurs sur le point de riposter et de lui affirmer que non, il va pas au-delà de 12°, ce qui est passablement con pour un four, puisque c’est limite la température du frigo -que je soupçonne d’être cassé aussi- quand elle reprend la parole. « Si tu préfères, le thermostat c’est comme une unité, une échelle de un à dix généralement. Et, on décrit la température pour la cuisson de n’importe quoi par rapport à cette échelle. Une échelle de température qui correspond à des paliers de 50 degrés fahrenheit. » Des degrés fahrenheit ? Mais c’est complètement con aussi, ça ! Faut avoir fait maths sup, maths spé pour pouvoir utiliser un four, maintenant ? Comment elle fait, la ménagère de plus de 50 ans qui n’a même pas le bac ? Nora commence sa conversion de tête -plus rien ne m’étonne venant d’elle- tandis que je m’insurge intra muros de cet élitisme intellectuel qui s’installe en cuisine, maintenant. T’as pas de doctorat en micro-biologie cellulaire ? Ha bah tant pis, tu bouffes pas, connard ! C’est un génocide a grande échelle, pour ne garder que les plus gros cerveaux, on affame les autres... Oh putain, le complot !! Depuis combien de temps les gouvernements nous mentent-ils ? Depuis combien de temps les concepteurs d'électroménager sont-ils associés à ce crime contre l’humanité ? Mais que fait l’ONU, bordel ? « …tu dois mettre ton thermostat à, je dirais…six ou sept, plutôt sept » Ha ? D’accord. J’en oublie ma théorie du complot sur l’instant, et observe Nora avec une certaine avidité... Hum... Serait-elle la solution finale -sans mauvais jeu de mots- ? Je n’entends pas vraiment sa dernière question, puisque je suis déjà debout, étirant mon bras jusqu’à ce bout de couette qui la retient encore captive. « Allez, tu viens avec moi ! » j’ordonne sans réellement en avoir conscience, avant de tirer un coup sec sur l’édredon pour la libérer. « OH MON DIEU ! TU ES NUE ! » je gueule, choqué, réveillant au passage son partenaire qui se cogne la tête contre le bord de la table de nuit. « Nan, j’déconne. » j’avoue en ricanant, devant l’air paniqué qu’elle affiche. « Par contre, lui, il l’est... » et mon index se tend vers un jamie qui tente un repli sous la couette. Cherchez pas, là aussi, je déconne. Pas de temps à perdre en comptage de naturistes nocturnes, je suis déjà entrain de lui tendre un jean et un tee-shirt que je suppose lui appartenant. « J’ai besoin d’aide en cuisine, R2D2. Si on veut déjouer les plans du gouvernement, pas le choix, chaque teubé se doit de posséder son rainman personnel. A partir de maintenant, t’es le mien. Il est hors de question que la famine me touche, compris ? » pas sûr qu’elle ait tout compris, mais quand je lui aurais expliqué le plan diaboliquement élitiste de nos dirigeants, elle serait avec moi, c’est sûr.

La salle de bain ? Mais pour quoi faire ? Si c’est une question d’hygiène, elle pourra se laver les mains à évier avant de toucher les aliments, et si c’est pour le reste, ça sert à rien, elle va se ressalir dans la cuisine. Moi j’ai jamais vu une femme sortir de la cuisine sans avoir de la farine partout. Cela dit, j’ai jamais vu qu’une seule femme cuisiner, et elle n’était pas spécialement douée. Mais, j’sais pas pourquoi, quelque chose me dit que ça va être sensiblement pareil pour Nora. De toute manière, je n’ai pas le choix, elle m’entraine de force dans cette pièce, me tirant par le bras tandis que je lui expose mon plan de contre-attaque. On attaque pas l’Empire, parce que l’Empire contre-attaque. Je parle, je parle, je parle, j’agite mon bras libre face à l’importance de cette révélation et face à mon indignation personnelle, et madame m’approuve. Ok chef, qu’elle dit avant d’introduire une brosse à dent dans sa bouche. Et puis elle me promet de pas me laisser crever de faim, avant de cracher dans le lavabo... Elle se lave les dents avant de descendre en cuisine ? Ouai, j’title seulement maintenant. C’est... c’est... c’est un très bon exemple pour les gamins qui ne sont pas devant l’écran à cette heure-ci, hein, mais soit. Perso, j’le fais toujours après le café, sinon il prend un goût mentholé dégueulasse. « Tu veux pas te mettre un petit coup de stick Narta sur les aisselles, des fois que le four trouve que tu fouettes de dessous les bras ? » je lui demande, moqueur, alors qu’elle me tire hors de la salle de bain, pour me trainer jusqu’en cuisine. Ha bah, visiblement, elle est impatiente de botter le cul de nos dirigeants ! C’est bien, j’aime cette mentalité de battante ! Go, Nora ! Go ! Du coup, j’sais pas pourquoi, certainement par esprit de contradiction -puisque techniquement j’ai encore plus envie qu’elle de rejoindre la cuisine- je traine des pieds en continuant sur ma lancée, monter en boucle au sujet de ma théorie du complot. Mais lorsqu’on déboule enfin dans l’antre de Satan, l’hésitation de Nora en prononçant mon prénom, me force à la boucler un instant. « Quoi ? » je demande en observant ce qu’elle observe, à savoir : le plan de travail et mon bordel étalé. « …tu comptes faire décoller une fusée ? Ou nous fabriquer une version évoluée de la tsar bomba ? » Hein ? « Tsar Bomba ? Tu veux dire Syssoï ? Pourquoi je voudrais en faire une version évoluée ? Tu penses qu’il est au stade 1 de l’évolution et qu’on peut pousser plus loin ? » pourquoi je comprends que dalle à ce qu’elle raconte et surtout, pourquoi je me sens obligé d’y répondre quand même ? « Je veux faire ça... » dis-je en contournant l’élément de cuisine pour m’emparer du cliché réalisé par un véritable pâtissier -le gâteau, pas le cliché-, et le lui tendre. « Mais j’ai tout juste le bac, aucun doctorat en physique nucléaire, du coup... La cuisine demeure un mystère pour moi... Exactement ce qu’ils veulent ! » Enfoirés de communistes ! Elle me regarde toujours bizarre, donc j’imagine que j’ai du rater un truc dans mon explication, genre... Je me gratte la nuque, puis me frotte le nez... Qu’est-ce que j’ai raté ? Ha oui ! Ce que je fous ici, bah oui. « C’est l’anniversaire de la Bambina, aujourd’hui. Du coup, j’veux lui faire un gâteau. » normal, quoi. « Sauf que la recette est destinée aux spécialistes de la physique quantique. » normal, quoi. Allez, tu vas m’aider, hein ? Dis oui.

J’ai du mal à suivre cette conversation. Elle me parle de Tsar Bomba, alors forcément je lui demande si elle parle de Syssoï, parce qu’avec tous les surnoms qu’elle donne à tout le monde, j’ai un peu de mal à m’y retrouver, moi. « Tu fais le lien parce qu’il est russe ? » heu... Moment de flottement. « Heu... Bah essentiellement parce qu’il est tsar. Après, le fait d’être russe, en plus d’être secondaire c’est un peu sous-entendu par la fonction, quand même. » bah oui. On a rarement croisé un tsar portugais, par exemple, enfin ça court pas les rues, disons. Du coup, je lui demande si elle estime que le Syssoï est une forme sous-évoluer qui pourrait progresser, qui plus est, qu’on pourrait faire évoluer nous deux, quoi. « Certainement, tu sais on n’utilise pas toutes nos capacités apparemment » Oui, d’accord, mais c’est valable pour tout le monde, ça, j’vois pas pourquoi elle nous fait une fixette sur le russkov, là. Du coup, je l’observe de biais, lèvres pincées et air inquisiteur. Est-ce qu’elle en pincerait pour le russe par tout hasard ? Bof, en attendant, je finis de vider les cartons, pas vraiment à ce que je fais puisque je la surveille toujours. Du coup, lorsqu’elle me demande s’il n’y a pas un moule en forme de Pi qui traine, je continue de la scruter avec mauvais esprit, avant de lui balancer un « J’sais pas, t’as qu’à demander à ton russe. » d’absolue mauvaise foi. Je boude même pas, en plus, juste j’ai décidé d’être chiant, en fait, je crois, et ça me réussi plutôt bien. Et ça me passe vite aussi. Du coup, je consens à lui dire ce qu’elle fabrique ici, à savoir m’aider à préparer un gâteau pour l’anniversaire de Valentina. Et là, c’est le drame. Voilà qu’elle hurle en relevant la tête. Whooo, whoooo, du calme, Babeth ! « Elle ne me l’a pas dit non plus, j’te signale. J’crois que son anniversaire n’a jamais été un moment de célébration à ses yeux, du coup... J’crois pas qu’elle songe a fêter quoique ce soit. » Normal, en somme, lorsqu’on a passé la moitié de son existence en orphelinat. « Mais c’est là que j’interviens, parce que... » parce quoi, au juste ? « Parce que. » point. Même si mon argumentaire est à chier, faut pas se le cacher, Nora semble tout de même séduite, puisqu’elle s’écrit qu’elle va m’aider. Voilà, j’boude plus du tout, et je souris en sortant les derniers trucs du premier carton, alors qu’elle a vidé le deuxième. « Je fais les dosages, ça m’amuse bien. Tu fais préchauffer le four en me montrant combien tu as été attentif à mes explications précédentes ? » Heu... J’ai pas de problèmes avec les dosages, mais... Le four... Elle avait dit quoi, déjà ? Bon, ne pas lui montrer que je vis dans la crainte, et avancer d’un pas assuré. Nikel, limite je me la pète en chemin avec une démarche de lover, et là... Hum... L’écran digital me dit bonjour. Oui, bonjour à toi aussi, connard. Il me demande «cuisson ?» j’hoche la tête, oui, j’veux que ça cuise, pas que ça congèle, hein, c’est un peu pour ça que je m’adresse au four. J’tourne la tête vers Nora, elle m’observe, alors j’fais genre et je souris en lui adressant un signe de main. Je gère, ouai, ouai. Ou pas. Bon, j’appuie sur un bouton au pif... Thermostat... Elle avait dit combien déjà ? Le truc en Fahrenheit et tout... Combien ? Allez, à l’arrache : sept ! J’ai l’air sûr de moi, pas vrai ? Oui, j’sais, sauf qu’en vrai, si je m’éloigne du four rapidement, c’est un peu parce que j’ai la trouille qu’il m’explose à la gueule. « C’est quoi l’étape après le préchauffage du four ? » Heu... J’récupère la feuille sur le plan de travail, et je déchiffre : « Beurrer et fariner le moule. » Je me tourne vers les ustensiles, et j’hésite à demander : lequel ? Non, ça ne ferait pas pro du tout. Donc, avec un peu de logique, j’prends le plus gros, et le tend à Nora. « Le beurre doit être dans le frigo. » je lui dis, toujours super pro, comme si je venais d’énoncer une vérité hyper complexe. En attendant, j’récupère la farine, j’suis le préposé à la farine, que je prends fièrement, soulève avec classe, et qui, dans un bruit sourd répand son contenu sur mes pieds nus... Heu... Moment de flottement. Watt ze phoque ? Ils pouvaient pas mettre un paquet neuf dans la caisse, plutôt qu’un paquet entamé et stocké à l’envers ? Heu... Elle est plus utilisable, je suppose ?