Les feuilles glissent sous mes doigts. J'ai choisis un livre par le plus grand des hasards. Et, finalement, c'est un livre d'images qui a trouvé grâce à mes yeux sombres. L'ouvrage semble vieux. L'odeur qui s'en échappe est agréable. Les pages sont jaunies par le temps. Les images ont été faites à la craies, je crois. Les paysages sont gribouillées de façon brouillonnes mais je décèle une once artistique. Enfin, qui suis-je pour discerner ce qu'est un artiste et ce qui ne l'est pas ? Je reconnais les champs. La chambre. Des années auparavant et pourtant, l'image paraît tellement réaliste que s'en est troublant. La France est pays agréable et pourtant, je m'obstine à m'éloigner de ce pays. A vouloir à tout prix visiter d'autres horizons, découvrir d'autres cultures. Et je me rends compte qu'au niveau des horizons, la France regorge finalement de paysages tous plus différents et surprenants les uns que les autres. Seulement, je ne sais pas. Visiter la France paraît si futile lorsqu'on a les moyens de visiter le Brésil, le Pérou, l'Inde.. Le monde, en somme. J'attrape un plaid posé sur mes pieds que je remonte afin de me couvrir entier. Le temps se rafraîchit à mesure que l'aventure continue et je déprime de voir le soleil se coucher si rapidement et se lever avec tant de réticence. Je soupire, longuement et attrape par la même occasion la thermos de chocolat chaud que je me suis préparé avant de venir me terrer à la bibliothèque. La chaleur du lait chocolaté me revigore et un rictus pointe le bout de son nez au coin de mes lèvres. Dagga fait doucement son apparition dans mon champs de vision et mon rictus s'élargit un un léger sourire. Notre dernière rencontre s'est soldée par plusieurs confessions de sa part et je n'en suis pas sortit indemne. Ce que je pensais être des caprices enfantins étaient finalement un réel problème, quelque chose lui tenant réellement à coeur et je m'en veux. « Tu veux un peu de chocolat ? » entrée en matière plutôt singulière mais je fais dans l'original. Je soulève mon plaid, les yeux rivés sur son visage tacheté et l'invite à me rejoindre.

Je la contemple un long moment avant que des mots ne sortent de ma bouche. Des mots calmes, posés, loin de cette violence verbale dont nous avons fait preuve il y a une dizaine de jours. Surement l'ambiance de la bibliothèque, l'odeur des vieux livres et le soulagement d'être resté qui me rendent si peu agressif. Je souris, même. Elle virevolte, elle danse, sifflote et je souris, comme charmé. Je ne devrais certainement pas. Une part de moi tend à la détester et lui cracher au visage ces nominations que je ne méritais pas. Puis au fond, qui méritait de l'être ? J'étais le mieux placé, dans le plus bas de son estime pour me retrouver sur le podium. Je ne peux pas lui en vouloir d'avoir préservé ses proches pour me désavantager. Voilà les raisons de mon calme plat. De mes mots si doux. De ma voix rauque mais chantante et de mon invitation à me rejoindre. Elle a l'air surprise, peut-être même amusée. Je ne sais pas quoi penser de Dagga. Je ne sais pas où placer avec elle. J'ai peur de dire le mot qui la fera déchanter. De faire le geste qui la brusquera. J'ai peur d'être naturel, d'être moi. C'est à mon tour de plisser le nez et froncer les sourcils. Cette question sort de nul part, comme un couperet. Elle me cisaille et puis, finalement, je me détends. Je me surprends à la couver du regard. Comme une enfant. A détailler chacun de ses traits. A la découvrir sous un nouveau jour. « Je respecte ton choix. Si j'avais été à ta place, tu te serais certainement retrouvée sur le banc des nominés, aussi. Alors non, je ne te déteste pas. » Et comment le pourrais-je de toute façon ? Ces nominations étaient un fardeau et si j'ai pu soulager sa peine d'une quelconque manière, j'en suis content. Je lui souris tendrement tandis qu'elle se faufile près de moi, que nos peaux se découvrent, que nos épaules se frôlent. Je lui serre une tasse de chocolat que je lui tends prudemment. « J'ai pris un livre au hasard, ce sont des dessins du village, il y a plusieurs années. » j'ai joué les fainéant en ne voulant pas me concentrer sur du Baudelaire, ou du Rousseau. J'ai préféré reposer mon crâne et faire simplement fonctionner ma vue.. et mon imagination. « J'allumerais volontiers un feu de camp pour satisfaire tes désirs mais les bibliothèques chez moi, c'est sacré. » C'est certainement le lieu du village que je chéris le plus, d'ailleurs.