Une heure, quarante-cinq, je ne trouve toujours pas le sommeil. Par précaution, et pour ne pas réveiller Tris qui vient de s'endormir, je ne bouge pas et fixe le plafond. Enfin, ce que je pense être le plafond. Il fait noir et j'attends. Ce changement certain de climat et d'environnement m'a chamboulé. Et qui plus est, je n'ai pas visité l'entièreté du village mit à notre disposition. Je suis paumé, complètement paumé mais heureux. Quoi ? Comment ne pas être heureux dans un village comme celui-la, affiché à la télévision comme un star et couché aux côté d'une créature magnifique (de ce côté là, j'ai vraiment été gâté). Quoiqu'il en soit, mes yeux décident de rester ouverts et le sommeil de rester loin de moi. Je soupire, plusieurs fois et, tel un félin, je m'extirpe doucement du lit, enfile un short - il fait incroyablement chaud - et sort de l'école des filles. Je flâne à droite, à gauche et dans le noir, tous mes sens sont en alerte. Le village est bloqué à des années plus tôt et j'ai l'impression de, moi aussi, retomber en enfance. Je cherche, curieusement, j'inspecte et puis, je me retrouve face à ce qui a surement été la mairie, j'y entre et prends les escaliers en bois grinçants jusqu'à l'étage, la bibliothèque. En m'inscrivant à Fake-Lover et qui plus est, en étant sélectionné, j'étais bien loin d'imaginer que je pourrais me retrouver dans mon élément, entourés de vieux ouvrages qui me passionnent. J'en prends un au hasard, une sorte d'encyclopédie et prends l'escaliers en colimaçon avec prudence (l'idée que tout s'effondre ne me quitte pas) et me jette sur la banquettes d'angle confortable. J'ouvre l'ouvrage, souffle la poussière qui y est entrée et me mets à le feuilleté, un long moment j'ai l'impression avant que quelqu'un ne me rejoigne dans un froissement. « Insomnie ? Ou désire de culture ? » je ne lève pas les yeux de mon bouquin, absorbé par les théories de l'époques. Je suis un littéraire, pas un mathématicien mais, bizarrement cette nuit, les mathématiques m'intéressent. Quand je relève enfin la tête, constatant que la personne ne me réponds pas et reste plantée devant moi, je fronce les sourcils. Elle, je ne m'en souviens pas. Mais elle est sacrément jolie. Je souris de toutes mes dents et tapote la place à côté de moi. « Arès. Tu es ? A part jolie, bien sûr. » la nuit me fait dire n'importe quoi. Tentative de drague un peu foireuse. Je baisse la tête et souris, mutin, si bien que j'espère qu'ellel comprends que c'était une vacherie de plus, sortir malgré moi.

La fatigue me fait dire n'importe quoi. D'habitude, mes mots sont beaucoup mieux choisis. Plus doux et plus soft. Pour le coup, j'ai été lourd et je m'en rends compte, en plus. Une partie de fois s'en fiche complètement. Je ne suis pas du genre à accorder beaucoup d'importance à ce qu'on pense de moi. Je me fiche de tout. Je dis ce que je pense, quand ça vient et comme ça vient. Et tant pis si ça dérange. Et puis, l'autre partie de moi est touchée. Je suis vexé par moi-même. J'ai envie de lui plaire même si je ne la connais pas - et peut-être même surtout parce que je la connais pas. J'ai pas envie qu'elle est une mauvaise image de moi dès les premières secondes. Qu'elle me considère comme un gros lourd et qu'elle m'envoie paître comme une pauvre merde. Alors, je me reprends. Je soupire un coup et puis, j'affiche un joli petit sourire mutin tandis qu'elle s'assieds à côté de moi et que mes yeux ne peuvent s'empêcher de reluquer ses longues jambes. Elle est belle, c'est indéniable. Et mon côté homme sauvage monterait très vite dans les étages et la draguerait comme une inconnue en boîte. Le côté homme littéraire et respectueux par contre, retient l'homme sauvage et ainsi, je laisse un long moment s'écouler. Moment dont elle profite pour répondre à mes questions inutiles et déplacées. - Si tu pouvais éviter les compliments à deux balles, je t'en serai vraiment, vraiment reconnaissante. Et pour répondre à ta question précédente, je dirai plutôt l'ennui. Oui, l'ennui ... Je ferme mon livre et continue de la fixer. J'ai cette habitude de regarder les gens dans les yeux. De planter mes pupilles foncées afin de tenter de les apprivoiser, de guetter chacune de leur réaction. « Mais t'es quand même jolie, hein. » je balbutie un peu prit sur le fait, comme un gamin de quatre ans qui fait une bêtise. La pièce est fraîche et mon torse se met à frissonner. Elle me perturbe, son ton me perturbe, ses yeux fixés sur moi me perturbent et surtout, son ton sec me perturbe. Pourquoi est-ce qu'il faut toujours que je soi inadapté à des situations comme celles-ci ? C'est beaucoup plus facile en boîte, quelques verres dans le nez. Là, je me révèle bien piètre dragueur et bien piètre parleur d'ailleurs. « Qu'est-ce que tu lis ? » je la questionne. Je suis curieux, je suis comme ça, moi. Et mon côté littéraire refait surface. Si elle sort le titre d'un bouquin que je connais et si elle est de ce genre là, je pense que la nuit va très vite laisser place au jour. Quand je commence à parler littérature, je ne m'arrête pas. Et je risque d'être un somnifère pour cette pauvre fille que je plains d'avance.

L'air ambiant me fait frissonner et le frottement de son pull contre ma peau ne fait qu'accentuer le tout. J'aurais dû penser à prendre un tee-shirt au lieu de tenter le torse nu comme si le temps le permettait. Les nuits sont tout de même fraîches. J'attroupe mes jambes et les mets en tailleurs sous mes fesses. Elliot, c'est vraiment mignon comme prénom. Même si, en France, ce prénom reste plutôt un de ceux qu'on donnent au chiens. Mais sur elle, c'est joli. Ses longs cheveux qui tombent en cascade sur ses épaules ont l'air soyeux. Son visage est enfantin et sérieux à la fois. J'ai l'habitude de traîner en boîte et tomber sur des filles beaucoup plus jolies, beaucoup plus élancée et fines, avec de grosses poitrines. Mais elle, elle paraît différente, beaucoup plus naturelle. J'ai l'impression qu'elle se fiche de son physique, de ce qu'elle peut renvoyer et cette première impression me plaît. Et ses joues qui rosissent accentuent mon sourire. - Blade Runner, de William Burroughs. J'arque un sourcil. Je parle l'anglais couramment ou presque selon le niveau littéraire utilisé mais, effectivement, je ne connais pas cet auteur. De toute façon, je ne suis pas spécialiste en la matière, bien loin de là. Si je parle plusieurs langues, c'est simplement grâce à mes nombreux voyages, au fric de mes parents. Hormis ça, je ne suis qu'un branleur. Je ne lis pas ou seulement si je suis obligé, les livres qu'on nous donnent en cours. Je suis français pure souche et je n'ai d'yeux que pour la littérature française. La pure, la dure, l'ancienne. - C'est une œuvre pas très connue du grand public. On connaît le titre plus pour le film de Ridley Scott qui n'a rien avoir avec le roman de Burroughs. elle rit et ajoute. - Tu aimes la littérature américaine ? Je me sens mal à l'aise. Je ne connais même pas le film qu'elle évoque. La culture américaine, ce n'est pas mon fort si ce ne sont les endroits que j'ai visité. « Non je... je m'y connais pas du tout. » Y a pas de quoi être mal à l'aise après tout. Mais Fake-Lover est peuplé d'américains pour la plupart alors, je me sens un peu à part. Je me permets de lui prendre le livre des mains et lis rapidement le résumé. « Je suis beaucoup plus calé sur la littérature française, en fait. » je continue, un peu plus sûr de moi ou comme pour me justifier. Ou les deux.

Depuis mon entrée dans le nid, je n'ai pas eu une discussion aussi intéressante. Là, je suis dans mon élément. En plein dans ce qui me caractérise. Ce qui me fait vivre. Et ce qui me permettra surement de vivre quand j'en aurai terminé avec mes études. Je prévois d'écrire un livre. Les idées se bousculent dans ma têtes. Les mots me donnent des maux. Et je profite de Fake-Lover pour faire le plein d'imagination, réfléchir à la suite de ces écrits qui se dessine doucement en moi. Alors, je ne peux que sourire. Mes yeux pétille, on sent, on voit que je suis à fond. Que cette conversation me passionne totalement. Néanmoins, je reste humble. après tout, je ne suis pas un expert. Mais un simple lecteur. Je suis un passionné. Pas plus, pas moins. - Parlons de littérature française dans ce cas. Mon sourire s'agrandit, mon visage se fend et une légère fossette apparaît au coin de ma joue. Elle n'aurait pas pu me faire plus plaisir. Il est presque deux heures du matin et je ne suis plus fatigué. Je n'ai plus froid. Mes muscles se détendent tandis que mon esprit est en ébullition. Je ne sais même pas par où commencer. Quoi lui dire, quoi lui citer. - J'ai appris le français au lycée. J'aime lire les livres dans leur version originale. La traduction a tendance à changer le sens des mots, à dénaturer un peu le style de l'auteur. Alors, en bon français, en version originale, pour ne pas dénaturer la citation étant donné qu'elle dit préférer lire les version originale, je tente. Espérons qu'elle comprenne. « Il n'avait pas de gîte, pas de pain, pas de feu, pas d'amour ; mais il était joyeux parce qu'il était libre. » je dis doucement, d'une voix rauque qui n'a pas fumée depuis presque un jour. Je plante mes yeux dans les siens, à la recherche d'une quelconque réaction, un fin sourire toujours flottant sur mon visage. Je suis heureux, mais vraiment. La littérature française, c'est ma came. Et Elliot, qui aime également la littérature marque un point. « J'aime la vieille littérature, la brute, celle qu'on ne lit plus. » je continue, après un court silence.

Ouais, la littérature, c'est ma came. C'est pour ça que je vis, finalement. Pour ça que j'existe. L'archéologie, très peu pour moi. Tous ces trucs desquels mes parents vouent des louanges me donnent plus la gerbe qu'autre chose, en vérité. Leur façon de vendre leur boulot comme si pour nous (j'inclus mon frère) c'était une évidence, ça m’insupporte. Et je pense que c'est en partie pour ça que je n'ai pas suivis leur chemin. Comme un esprit de contradiction, en fait. - C'est du Hugo, je crois. son accent est adorable. J'aime entendre les étrangers parler Français. Ils ont cet accent - quel qu'il soit - qui donne à la langue une certaine douceur. Douceur qu'elle n'a pas habituellement. Je trouve le français terriblement moche. Peut-être pas autant que l'allemand, mais presque. Ce n'est pas pour rien qu'elle est une des langues les plus difficile à apprendre.. Je souris, de toutes mes dents et je ris, même. Je ne me moque pas, loin de là. C'est juste cet effet qu'elle me fait en parlant français. Ca m'donne le sourire, ça m'rend heureux. « Gagné.. » je reprends en anglais, la langue où l'on se comprend le mieux. J'aimerais continuer à parler français, et qu'elle continue aussi. J'aimerais qu'on se lance dans une discussion argumentée, qu'elle continue avec cet accent doux qui me donne le sourire et me transporte. Mais l'anglais est mieux. - Quel siècle préfères-tu ? Question qui me perturbe. J'aime tous les genres, tous les siècles. A part cette foutue pseudo-littérature qu'on tente de faire vendre maintenant et qui est médiocre. J'ai essayé de lire du Musso, du Levy mais ça m'est impossible, leur plume est affreuse. Je me sens bien mieux avec les vieux de la vieille. « J'ai pas de siècle à proprement parlé. Mais s'il faut choisir.. Je dirais celui des Lumières. Y a quand même eu les encyclopédies à cette époque. Une avancée assez incroyable. » Voilà, je suis partit, lancé dans une espèce de monologue court qui doit être barbant. Alors, je baisse la tête accompagné d'un petit rire. « Désolé. Le sujet me passionne trop, j'ai du mal à me modéré. »